{"id":60,"date":"2011-06-07T10:26:38","date_gmt":"2011-06-07T10:26:38","guid":{"rendered":"http:\/\/cebilbilitanos.com\/?p=60"},"modified":"2015-09-10T17:19:32","modified_gmt":"2015-09-10T17:19:32","slug":"espectral","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/cebilbilitanos.com\/?p=60","title":{"rendered":"Espectral"},"content":{"rendered":"
\n<\/a><\/div>\n

FRANCISCO TOBAJAS GALLEGO<\/p>\n

<\/span>\u00c1ngel Guinda confiesa que comenz\u00f3 a escribir su \u00faltimo libro, Espectral, una noche de enero en Madrid, en la mesa de una cafeter\u00eda pr\u00f3xima al Museo Sorolla, mientras saboreaba un gintonic y contemplaba el mundo desde su exilio interior a trav\u00e9s de una amplia cristalera. Espejo o espejismo. Manual de un coraz\u00f3n comprometido y apalabrado. \u00abSomos cautivos de lo que vivimos. \u00a1La m\u00e1xima clausura es la obsesi\u00f3n!\u00bb.
\n <\/span>El poeta, bien pod\u00eda haber elegido ser funcionario, bedel, barrendero o sepulturero, y pasar el tiempo libre resolviendo crucigramas, sudokus, sopas de letras, o bien echando una partida al gui\u00f1ote o al ajedrez. Pero ser \u00abpoeta no es una profesi\u00f3n. Ser poeta es una posesi\u00f3n\u00bb. Mala suerte, amigos, con los honrosos oficios que hay en el mundo.
\n <\/span>El poeta nos recuerda que una tarde que estaba sentado en un banco del Paseo de la Constituci\u00f3n de Zaragoza, ensimismado y meditabundo, ante una escultura de dos amantes emparaguados, se le apareci\u00f3 la poes\u00eda, con may\u00fascula o con min\u00fascula, posey\u00e9ndolo por completo, rob\u00e1ndole la calma, la tranquilidad, el sosiego y hasta la juventud. Ten\u00eda entonces diecis\u00e9is a\u00f1os y desde aquel preciso momento, la vida ha sido y, por fortuna contin\u00faa siendo, una existencia y tambi\u00e9n una resistencia \u00aba golpe de versos\u00bb. No hay ning\u00fan otro remedio, o veneno, o ant\u00eddoto, o dios.
\n <\/span>Espectral es un libro de bolsillo, un or\u00e1culo lineal, en el que caben grandes preguntas, grandes y graves palabras, que se pueden gritar una noche cualquiera desde la \u00faltima ventana de un rascacielos, desde un puente solitario, sobre un r\u00edo impetuoso, desde lo alto de un campanario, desde el Moncayo, \u00abvoluptuoso dios de la armon\u00eda\u00bb, o desde los bosques \u00abengullidos por la especulaci\u00f3n de los aserraderos\u00bb. Unas palabras, dichas a gritos a los cuatro vientos, que molestan al poeta, que le duelen como un dolor de muelas o de coraz\u00f3n, que le escuecen, que le devoran por dentro y que tambi\u00e9n le enfurecen y le enrabietan, y no le dejan pegar ojo por las noches. Palabras que son a la vez contundentes pu\u00f1etazos, martillazos secos, badajos de campanas que tocan a arrebato, gritos en las calles, palabras en vendaval que nos cogen desprevenidos y nos sobrecogen.
\n <\/span>Espectral es un libro de gritos desgarrados entre admiraciones gramaticales, un libro de viajes al centro mismo de los tres infiernos del alma del poeta, condenada a vivir \u00e1vidamente, atormentada, tr\u00e1gica, rebelde y a la vez ir\u00f3nica. El libro que nos ocupa compone a girones o a brochazos un autorretrato goyesco, grabado esta vez con palabras rotundas al aguafuerte. Un v\u00f3mito de verdad y de vida, un volc\u00e1n con palabras incandescentes que acompa\u00f1an al allegro con brio de la quinta sinfon\u00eda de Beethoven o al allegro energico de la sexta de Mahler.
\n <\/span>Espectral es un libro redondo, con pellejo y hueso de guinda, no de cereza. No confundamos. Parecen iguales, pero la carne de la guinda es m\u00e1s fina y el hueso m\u00e1s peque\u00f1o, por eso ganan en buen an\u00eds. \u00abSer c\u00edrculo es ser un universo. \u00a1Versos m\u00edos, girad!\u00bb. Girad como el hambre, como las mentiras, como las promesas, como la verdad, como los derviches, como las capitanas, como los tiovivos, como los girasoles, como los planetas, con sus d\u00edas de luz y sus noches de sombras. \u00ab\u00a1Todo se mueve cuando yo estoy quieto!\u00a1Todo est\u00e1 quieto cuando yo me muevo!\u00a1Tanto desequilibrio me equilibra!\u00bb.
\n <\/span>Espectral es un libro que est\u00e1 escrito en un estado de trance o de transici\u00f3n, en la frontera indivisible entre la cordura y la locura, entre la raz\u00f3n y la sinraz\u00f3n. Sin concesiones y sin conclusiones. P\u00e1ginas hambrientas. Hombre iluminado. Al poeta, l\u00facido y encorajinado, se lo va dictando, palabra a palabra, el arrebato, la c\u00f3lera, el dolor, la memoria, la pasi\u00f3n, la confusi\u00f3n y hasta el \u00e9xtasis, rodeado y vigilado por sus fantasmas familiares, como en una noche de aquelarre, y acompa\u00f1ado a\u00fan de cuerpo presente por sus obsesiones y sus recuerdos.
\n <\/span>En sus p\u00e1ginas numeradas, el poeta se siente un ciudadano de pleno derecho en un mundo personal e intransferible, lleno de fantasmas, luces, sonidos y recuerdos, que siempre huye hacia s\u00ed mismo, fugitivo en su propio ser, acompa\u00f1ado por un solitario, bajo una nube suicida de tabaco, sin saber como se cierran los grifos del dolor, muerto por otras vidas, guiado por la claridad de la misma oscuridad de la imaginaci\u00f3n, con la amargura y tambi\u00e9n con la vitalidad de saberse vivo y contradictorio, como la misma vida y la misma contradicci\u00f3n. \u00abSoy lo que soy y soy lo que no soy. V\u00edscera. Conmoci\u00f3n, caducidad y ansia de infinito\u00bb.
\n <\/span>El poeta se siente solo como un animal salvaje. Busca la soledad y la plenitud para escribir palabras salvajes, palabras que intenten el m\u00e1s dif\u00edcil todav\u00eda, palabras que no se dejan domesticar, que sean como el cardo y la ortiga, que hay que cogerla sin respirar para que no hiera, como el gato salvaje y el alacr\u00e1n, como la serpiente y la medusa. \u00abNecesito estar solo como el aire, la tierra, el cielo, el sol, el mar solo, los mundos solos que desconocemos y tan tranquilamente nos esperan\u00bb. El poeta se sirve de sus recuerdos, de sus miedos, de sus viajes sin dominar el ingl\u00e9s y de su propia vida para escribir \u00abcon verdad, con riesgo, para algo, para alguien. Escribir con tierra, llamas de noche y hielo, alas, zarpazos, nubes, r\u00edos, monta\u00f1as, mar. Escribir con la exaltada eclosi\u00f3n de la sorpresa. Con matrices, rituales, reliquias, tab\u00faes, aliento, v\u00edsceras. Escribir como un disparo, como un disparate, como un bombardeo. Con vida, risa, tos, cristal, acuarela, hormig\u00f3n, multitud, aislamiento. A cuestas con el dolor, con la alegr\u00eda a cuestas, con la cuna a cuestas, con la soga al cuello, con el pat\u00edbulo a cuestas, el ata\u00fad a cuestas\u00bb. Escribir a solas y hacerlo con la vida a flor de piel, gastada en las palabras que procuran nuevos instantes y nuevas vidas. Soliloquio del alma como \u00abmotor de la quimera\u00bb, m\u00e1quina armoniosa que ha aguantado mil y un embates de una vida llevada por el amor, el aire, la luz, el agua, la tierra y la poes\u00eda, siempre \u00abcomo forma de desconocimiento\u00bb, hecha del sonido prestado de otras voces y de la misma elocuencia del silencio, esa \u00ablengua del esp\u00edritu\u00bb.
\n <\/span>Espectral es como un testamento vital de lo vivido, de la lucha, de la tregua que da la vida, del amor, que es como \u00abuna casa abierta al universo\u00bb, de la confianza, de los miedos y de los fracasos. \u00ab\u00a1Mi vida muere de vivir m\u00e1s vida! Muere de no morir, de desvivirse, como el fuego replicante, o como si la muerte fuese vivir despu\u00e9s de haber vivido\u00bb. El poeta es como un profeta que clama en el desierto, que nos se\u00f1ala el camino a seguir y el quehacer de cada cual. \u00ab\u00a1Todo lo que hay que hacer es deshacer!\u00bb. Cambiar todo para que nada cambie. \u00ab\u00a1Mi nada en todo!\u00bb. La sombra iluminada y la luz entre tinieblas. \u00ab\u00a1Quiero ser todo lo que se transforma!\u00bb. Vida y muerte, suerte o infortunio, palabra y obra, \u00e1ngel o demonio.
\n <\/span>Espectral es como una carta de marear, como un mar mareado, agitado por el viento y la vida, encerrado en las p\u00e1ginas que nos esperan, con olas enloquecidas, embravecidas, que rompen una y otra vez contra los acantilados de nuestro conformismo, de nuestra inercia y tambi\u00e9n de nuestra indiferencia. Un libro, como un barco, llevado por el vendaval de las pasiones, por la brisa de los sentimientos o por las olas de un sue\u00f1o, de una premonici\u00f3n. Las palabras por bandera y el cielo como \u00fanico pa\u00eds de nadie y de todos los hombres. \u00ab\u00bfPara qu\u00e9 completar la vuelta al mundo si mi mundo da vueltas a un yo desconocido?\u00bb. El poeta no sabe qui\u00e9n es o sabe muy bien quien no es, mientras sus fantasmas r\u00eden a carcajada limpia. El poeta huye de s\u00ed mismo consigo mismo. \u00ab\u00a1Para saber quien soy comienzo a dialogar con mis fantasmas!\u00bb. Miedos y m\u00e1s miedos infantiles e infatigables. Cada poema guarda una historia que s\u00f3lo conoce el poeta, que piensa en la monogamia de las llaves para abrir la soledad de las puertas. \u00ab\u00a1No tiene picaportes el olvido!\u00bb. El poeta nos habla de aquella Zaragoza que ve\u00eda de la mano de su padre, con los ojos at\u00f3nitos de un ni\u00f1o miedoso, mientras cruzaban por el paseo de la Independencia. \u00abDe ni\u00f1o yo ve\u00eda en Zaragoza rinocerontes con cabeza de hombres\u00bb. La ciudad monstruosa con animales ego\u00edstas  y ensimismados, animales sin cabeza y sin coraz\u00f3n, llevados por la prisa o la sorpresa. En Uncastillo siguen cerrados a cal y canto muchos caserones, donde los fantasmas a\u00fan esperan asustar a los ni\u00f1os con ojos miedosos. El poeta recordaba con una cierta emoci\u00f3n a su primer amor infantil, que era de Calatayud. Y un buen d\u00eda vestido de monaguillo, la invit\u00f3 a subir a lo alto del campanario de la iglesia de Uncastillo, entre unos oscuros y sucios escalones. Y esa ni\u00f1a preciosa y miedosa, como no iba a ser de otra manera, le tom\u00f3 la mano al sentir el roce inexplicable del miedo. \u00ab\u00a1Amar es no morir en lo que vive!\u00bb.
\n <\/span>Espectral es un libro de im\u00e1genes para mirar con los \u00abojos desorbitados de la perplejidad\u00bb. Im\u00e1genes grotescas y goyescas, que recrea de nuevo la raz\u00f3n de la sinraz\u00f3n. \u00abVenimos de lo oscuro y vamos a lo oscuro\u00bb. Vida y camino. \u00ab\u00a1Algo nos espera lejos del final!\u00bb. Palabra y obra. \u00ab\u00bfEs vac\u00edo el abismo o plenitud?\u00bb. Siempre lo que buscamos est\u00e1 en nosotros mismos. \u00ab\u00a1Lo que buscabas ya te ha encontrado dentro de ti! \u00a1Qu\u00e9 sosiego estar donde ya soy!\u00bb. Vida y renuncia. \u00ab\u00a1Os dejo a todos lo que no he vivido!\u00bb, y todo lo que a\u00fan no se ha le\u00eddo. Vivamos lo que no hemos vivido todav\u00eda y leamos lo que a\u00fan est\u00e1 por escribirse. \u00abVivir es arrojarse a convivir!\u00bb, con vida, mucha vida y poes\u00eda. Convite de palabras precisas, \u00fatiles, aunque no siempre preciosas. \u00abLas palabras acuden a mi tr\u00e1nsito desenganchadamente nuevas, \u00e1giles, me libran del exilio que es vivir\u00bb. \u00a1Vivir! \u00a1Escribir! \u00ab\u00a1La vida es el r\u00e1pido barrido de un limpiaparabrisas!\u00bb.<\/p>\n

<\/span>Nota: Espectral se present\u00f3 el d\u00eda 7 de junio en el Museo de Calatayud, junto a Yin, una antolog\u00eda de poetas aragonesas, debida tambi\u00e9n a \u00c1ngel Guinda.<\/p>\n

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